Dans l’arène où les mots frappent comme des armes,Il est né dans l’ombre, du chaos, entre les alarmes.Un poing levé, un cri qui brise l’abîme,Son flow, c’est du béton, une lame, une rime.
Les fantômes du passé, il les balance, il les crache,Sa voix, un tsunami, ça frappe, ça déchire, ça lâche.Sa plume est une lame, ses mots sont des bombes,Il balance la vérité, sans détour, même quand ça sonne comme une tombe.
Dans le bruit, dans la douleur, il trouve sa guerre,Son nom crie dans l’noir, un écho dans l’air.Sous le masque, un fauve, une âme à la dérive,Un homme, une bête, en guerre contre la survivance, vive.
L’homme aux mille visages, qui n’a plus de répit,Un paradoxe vivant, sa vie c’est un combat, un mépris.Il hurle sa rage, crache son histoire,Dans chaque souffle, un dérapage, un cri qui laisse des mémoires.
Par ES.Inspire, dessine de l’artiste Cz.
